(...)

"Zé: Vortô pra ficá, né?

Maria: Não, acho que minha sina é sempre caminhá...

Zé: Tu carece é de criar raíz minina!

Maria: Num fala assim Zé, eu sinto que andei, andei, andei e num cheguei a lurgá nenhum, sinto que um tanto de coisa eu perdi e um tanto de coisa eu num consegui achar... Viver é assim mermo Zé? Essa coisa doida que muda sempre? A separação de quem a gente quer? Andança sem parar Zé? Parece tudo sonho. Viver é isso Zé? E o amor Zé, quando é de verdade? E felicidade Zé, quando é de verdade?

Zé: Ói, a felicidade é o contrario do amor né? A felicidade...

Maria: E na vida Zé, o que vem depois da morte?

Zé: Num sei. A gente só sabe perguntá, num sabe responder não...

Maria: Acho que meu destino é sempre fazer o caminho de vorta. Adeus Zé!

Zé: Mas será pussivi minina qui nossa sina seja sempre se dispidi?

Maria: É não Zé! Nossa sina é sempre se incontrá."

(Hoje é dia de Maria)

Angela.

E se pelo menos alguma coisa acontecesse. Era só o que Angela queria, que alguma coisa, de fato, acontecesse. Para queimar, para doer, para arder, para a(r)mar. Alguma coisa qualquer que não fosse essa sensação de que era sempre segunda-feira, todos os dias da semana eram segunda-feira. E cadê o brilho, cadê a luta, cadê o potencial? E, mais uma vez, hoje é dia de sofá com achocolatado.

Angela assiste à sessão da tarde, todos os dias. Gosta de se imaginar na revolução, acha que aquilo é que é lugar de mulher. Ainda bem que Ricardo não sabe ler pensamentos (ainda), pensa Angela, mais baixo que de costume, só para garantir. Tem tanto pensamento trancado prontinho, esperando pelo grito. Mas Angela não grita. Angela cozinha, passa, limpa e varre. Angela sonha com a revolução, sonha com qualquer coisa que soe como uma tentativa, e pensa em si mesma, bem longe dali, e só para se divertir mais um pouquinho, se imagina de quebra à frente dos protestos na província, de calças e cigarro na mão. E Ricardo todo ofendido, dizendo mas com essa daí é que eu não caso!